Ангел мой на промокшей скамейке
Держит томик в озябшей руке,
Хмурый дворник бредет по аллейке,
Лист дрожит на кленовом сучке.
Не задался денеk спозаранку,
что-то стала погода чудить,
парк чихает, как будто «испанку»
нынче в полночь успел подхватить.
С крыши льется за ворот прохожим,
что случайно забыли зонты
и стоят сиротливо в прихожей
с грустной мыслью о днях золотых.